Oda al delirio post medianoche

Muerte
a la inercia al desgano a la muerte a la pasividad de piedra en el camino de la calle sin tránsito
muerte a los desapasionados a los giles y a los tabúes
hasta que de la muerte les nazca la vida por la que no luchan o no dejan luchar
Muerte
al ser de blanco donde se es de rosa o como sea
muerte a la intertextualidad que nadie entiende
muerte a los eruditos
y a los que se creen eruditos
muerte a las citas de autores que ni has leído
Muerte al absurdo y a la rebelión y al existencialismo y a los catálogos en  la literatura
Muerte al desvelo al destierro a la resistencia a irse a dormir
Muerte a la espera de la hora final del día para sentir que se empieza de cero
[¡la vida está en el instante de acción! la mano que escribe la boca que sonríe despotrica grita consuela
los ojos que miran lloran saltan los dedos que van pintando pieles ajenas
el roce la caricia el recelo el celo el enojo la vida está en ese instante de ... ]

Muerte a los que se quejan de los desganados
Muerte a los libros que se leen por obligación por compromiso
¡La vida está en la convicción!
La entrega sacrificio la pasión la epopeya el canto al pasado la búsqueda de los orígenes la música
¡El porvenir!

Viva quede resuene la pasión
escribir
con pasión
oír
con pasión
hacer el amor
con pasión
desapasionarse
¡pero con pasión!
con la convicción y seguridad de que la pasión no engendra
pero no desapasionarse sin cuestionárselo sin decírselo sin ricriminárselo
bailar
con pasión
estudiar
con pasión
quejarse llorar criticar leer dejar de leer matar el tiempo o hacerlo vivir reír destruir
¡pero con pasión!
¡pero a sabiendas!
ni víctima ni tierra aplastada ni hora y lugar
¡pasión!


...

Muerte a las palabras de aliento
muerte a esas píticas que exaltan las pasiones
¡Ni yo misma me digo qué hacer!
Mañana voy a tener hambre de dormir hasta que se pase la época del esfuerzo de la evaluación


Muerte a la indecisión
o Vida
yo
qué sé yo


No saber...
¡pero con pasión!

Del arte y la represión

Sin dudas no soy la primera que trae esta cuestión y la pone sobre la mesa, pero volviendo a temas como la vanguardia (el Cubismo y el Surrealismo, en el apunte de francesa más precisamente), solamente puedo pensar en... cómo decirlo, el impacto de la represión en las búsquedas estéticas.

Siempre me han parecido fascinantes los movimientos de vanguardia por esa irreprochable fuerza expresiva, esa firmeza que uno lee en las palabras y la provocación que suscitan: nada como leer un pedazo del manifiesto surrealista para entenderlo, o leer un poema de Tristán Tzara para decir o "omaigá, qué molestos", o "wow, acabas de convencerme totalmente".

Y creo que ahí es donde entra la represión. No pretendo ser original. Ya ha hablado Freud de sublimación, y honestamente qué sé yo cómo funciona, pero a la manera que los pioneros de la semiótica pretendieron desprenderse de nociones similares a las de psicología, yo voy a fingir que Freud nunca existió y que es producto de una psicosis colectiva alucinante (?).

En fin. Creo que hay algo en el ser humano:  

a) Una parte que necesita ajustarse a la norma, a lo convencional, a lo todos, al grupo.

b) Una parte que es el arte, que es la voz propia, el grito. Ese vómito interior que cobra cualquier forma pero que va en búsqueda del placer, de la liberación, del goce de la libertad y la eliminación (momentánea, sí; más o menos,vicaria, sí) de los pudores. El cruzar la línea de la norma, el rebelarse contra eso que marca el rumbo, es terriblemente propio del humano, y lo que forja su identidad. Basta pensar en el comportamiento de los adolescentes, más allá de que eso sea una... anomia dentro de la norma y lo esperado.

Y a la vez, mepa que mientras más represivo se es con el ser [con el espíritu si nos queremos poner metafísicos a pesar de la hora (la mañana con su seriedad intensa) y el siglo (XXI, con todo el progreso científico a cuestas)] más fuertes son los movimientos, más firmes y bestiales los arrebatos que pretenden soltar  el cuerpecito de trapo y madera, el cuerpecito de marioneta que la represión trata de controlar con sus pobres pero constantes, pero millares, de tanzas, de hilitos que mueven a la marioneta, que tratan de moverla hasta que la marioneta pierde el corazón que ha buscado a lo Pinocho con tesón. 

La represión mueve las fibras más importantes del ser, les da la fuerza del mar y los tornados, porque mientras más intentas contener algo, mayor es la fuerza que hace para liberarse, y no importa que el volcán no estalle, hay algo abajo de la tierra, en lo profundo, que se está calentando y que nadie puede ignorar.

Por eso creo que las épocas más represivas o más... conmocionantes son las que más cantidad de  artistas dan a luz. Porque el arte es el único lugar donde el cuerpo está allá, volando, desdoblándose en miles, mientras la marioneta se disimula inquieta ante las tanzas. Porque el arte es el único lugar que permite la subversión, la rebelión, y la denuncia. Porque es donde los significados se desplazan de los significantes (algo así dijo Barthes una vez), de lo material  para  que la ambigüedad genere esa tensión que indica que hay una queja, un monstruo dormido, o acechante. Una queja, una rebelión, pero dónde exactamente señalarla si ahí dice que, si no hay nada que diga exactamente eso. Pero cuánto lo siente uno. Cuánto logra sentir, con qué fuerza, a la bestia encerrada, su sangre en cauce incontrolable través las venas, su respiración acezante e inquieta, la bestia que cuando abrimos el libro salta a la cara y se hace presente con sus gruñidos fantásticos y horrorizados.

El arte es el león que gruñe a su domador para advertir la inminencia del zarpazo. 

Domingos y domingos.

Estoy con alma de domingo, alma de nada, de quedarme en casa, y dejar que suene ese álbum completo que alguien ha subido a su enfático muro de facebook.
Me pregunto por qué ese afán de retraimiento y encierro que nos agarra de vez en cuando, medio traicioneramente, por la espalda y amenazando con la boca de la pistola pegada a la espalda. Pura mala fé nuestro otro yo que nos va manoseando y haciéndose el oso.
Uno sabe que es domingo y que todo el día perdió tiempo, pero es casi el imperativo de domingo, en especial si no hay una obligación que nos patee y nos obligue a alzar los ojos, bien alerta.

El espíritu de domingo es espíritu de vagancia para los ateos como lo es de misa para los cristianos. O mejor: el domingo es la santa misa del vago, o del que quiere tranquilizarse porque nada le rompe las bolas.La comunión consigo mismo. Partir las galletitas, y tomar el café. En conmemoración nuestra (o tuya).

Sin embargo qué asesino estar nada más con uno mismo tanto tiempo. Qué asesino el café, las lecturas, y ni hablar la propia cabeza que anda encontrándose monstruos  hasta abajo de la mesa.

Encierro, fin de semana y soledad, yo sé que en mí, no terminan bien. Pero qué hacer. Qué hacer un domingo...

Yo creo que por todo el ocio que uno amontona el fin de semana, debe ser el domingo el día más propicio para suicidarse. No, yo nunca pienso en suicidarme. En serio, lo digo en serio, no te preocupes. ¿Pero en dónde escuché lo del dominguicidio?

Creo que Voltaire tenía razón con su moral práctica y eso de que hacer filosofía es nocivo para el espíritu humano (?). Hay que tener huerta propia. (?)


Hablando en serio, hay que tener la cabeza y el cuerpo bien atareados si uno quiere  evitarse la depresión/la tristeza/el autoboicot/la obesidad (?). En especial el cuerpo, porque la mente se acelera mucho; pero si uno ocupa el cuerpo, también se cansa la mente, es una cosa maravillosa. Por eso amo el gimnasio. Ahí voy a cansar el cuerpo para que la mente no entre en crisis y apriete el botón de autodestrucción.

¡En serio que es más difícil estar tranquilo cuando uno está solo! Mucho tiempo así y terminas queriendo romper la pared con la cabeza, aunque sepas que la pared no se va a romper, y que es medio boludo.  El peligro de la soledad es que uno empieza a olvidarse de esas cosas que se advierten con los otros. Como Bauman decía, lo que tenía el desierto era que uno podía salirse de lo social, y por eso se acercaba a dios, porque no había un límite impuesto por otro. Era un diálogo con uno mismo, un ego que se volvía absoluto.

 Pero, si vos estás con otra persona, desistes de plantearte "che, voy a romper la pared con la cabeza", porque continuamente la convivencia te recuerda esas boludeces, esos malos actos o hábitos. Uno aprende mirando al otro y estando en conjunción (ja) con el otro.

La humanidad no está hecha para la Santa Soledad del domingo. Aguantamos así dos dias, y si van tres  ya empezamos a encontrar las formas más económicas de suicidarnos. (No, no soy depresiva. No, no hablo en serio, nunca pensé en suicidarme. Basta, dejá de preocuparte por mí, solamente es domingo y estuve sola mucho tiempo.)

Lo más sano es llamar a un amigo, y que el café sea para dos, pero eso implica un hacer, y eso está estrictamente prohibido durante la misa de los vagos.

Alerto al mundo y a mí que solamente quedan cuatro horas de domingo, y que eso es deprimente. Mañana voy  a desperdiciar en la facultad las horas de la tarde que hoy he desperdiciado encerrada en mi departamento, tomando tereré y comiendo galletitas con dulce de leche. La humanidad no es cuerda.

Carencias

                       veo el mundo
                                       derramado

no hay un sólo pedazo de aire
de éter
que obedezca
          se rebela con la fuerza
          de quien se sabe necesario

será que no es de esas tardes para respirar

                            sino para ahogarse

y en el éxtasis asfixiante

manotear para salir de la penumbra

buscar con los ojos desaforados

la luz

la superficie del agua espesa

           el mundo 

                                       derramado

                    incierto

      distanciado y roído 

                         se queja como gato con hambre

                                maúlla dolorido 

con la piel

          pegada a las costillas

con la piel de sarna y hueso

                        las pobres uñas

rotas y frágiles

                            al primer embate del frío

                                                      del agua o el fuego

                             va a encresparse furioso

                                                      va a quejarse de su suerte 

                                                 la fatiga le va a desprender los ojos desorbitados

                                           y va a morir otra vez

                                             como las hojas en cada invierno

                                  como nosotros cada noche en vela

                          como la luz mutilada de las estrellas
           como muere el exiliado en cada nostalgia
                                                   

                            el mundo y las hojas y vos y yo y cada alma en la distancia perdida

                  te aseguro que hoy
                 ahora mismo

                                                 m u e r e n
   o t r a   v e z

Confesiones

No hay hoy ni habría ayer ni pasaría más rápido más lento
si sí
si no
si vos amor, si vos

partiendo de que estamos así de partidos y así de quebrados
y así de a dónde está mi mano
y a dónde está tu boca
y a dónde estás vos
entero
todo vos
a dónde estamos
si no estamos
si mirarte es haberte perdido más
de cuarenta días en el desierto

no es que los cuente
a los días
ni a la arena que se amotina en la botamanga de tu pantalón
pero

si mirarte hoy es sentar una gorda encima de la valija llena de penas
para poder cerrarla
y mandarlas en una encomienda

pa que me las devuelvan
reventando y llorando todas toditas después las penas
con sus palos
con sus ladrillos y piedras
todas toditas las penas a martillarme
a des hacer me nos
en este juego tonto
implosivo
corrosivo
irrisorio

de decir que te tengo y tenerte para cuándo

para donde se le antoje a las visiones alucinantes alucinógenas
pa donde venga de la culpa o del sueño
o de satélites maltrechos y pantallitas alienantes

partamos de que partidos hemos partido y así vamos a seguir
yo qué sé si la pólvora o el mar o las palabras
o si el calor y la primavera
pero como ese péndulo que viene y va
viene y va
                   viene y va
                                       viene y va vos corazón coraza
si como ese péndulo que se acerca y aleja acerca y aleja

solamente damos este rodeo para volvernos a mirar re hechos
renovados e hipnóticos
náuticos  para volvernos a mirar en trance
trance de amor trance de trances el mejor de los trances
que es clavarse las pupilas y lamerse las heridas con los ojos
y limpiarse la mugre de los rincones barriendo las palabras
los no dichos

yo qué sé si en cada trance no estamos enfilando para calles distintas
amor
yo qué sé si en cada trance nos miramos más de lejos
amor amor
 amor de lejos
¿me escuchas?

qué lindo es mirarte amor

con estos ojos
mirarte entero amor
lamerte me nos las heridas
como perritos
aullarnos
como perritos
mirarnos como perritos
tan tristes
aullarnos
cuando nos vemos
partir
 de nuevo
aullarnos cuando nos vemos partir
dos perritos tristes pobrecitos

y lamernos solitos las heridas
llenas de gusanos y de muerte
de adicción
solitos las heridas aullarnos partidos
soledad soledad

dónde está mi mano amor
dónde dónde dónde

dónde estamos

¿escucharás cuando te aúllo
desde mi balcón?

pobres perritos tan tristes los perritos
tan partidos tan atados y partidos

Carta

Sé
que sabes
que sabés

que miraste un punto fijo en la pared
la noche entera
y pensaste en morir
de cuarenta y dos formas distintas
en menos de tres segundos

que mataste tu padre
que robaste el fuego
que nublaste los ojos
de la creación

en menos de tres segundos

sabes?
sabés

a todos nos pasa

a todos nos toca

el beso de judas
negar tres veces
hacer de Pilato
y lavarnos las manos

tentamos al diablo
le coqueteamos
le hacemos ojitos

nos paramos en el umbral
y miramos al abismo
agrandándonos

a que no me caigo
a que no me caigo


y caemos y el alma soberbia y altiva
alza la cabeza

mientras vos la agachás


pero es que a quién le importa!

esta noche
cuántas cosas hiciste mientras pensabas
y cuántas dejaste de hacer

va a llegar la mañana a redimirnos
a todos nos llega la hora

del sosiego

caminar a las llamas
para que el humo
nos convierta en sol



yo sólo quería que sepas
que he mirado
ese punto fijo en la pared
y he sido mil veces
lo peor

la angustia y el homicidio
la autodestrucción y la locura insana

ya llegará el tiempo
arriando al perdón

trayendo viento suave
primavera
la ciudad maullando contenta
los faroles
una cerveza fría

ya sabes, eso,
el perdón

mirarte al espejo y decir

ya fue

la noche está hermosa.

De los sitios de internet y los pactos de lectura (?)

Esta tarde, el profesor del Seminario dio un concepto de (creo) Souza Santos, la razón metonímica, que me hizo acordar de algo (¿se dice a algo?) que vengo pensando desde hace banda y es en las redes sociales y algunos sitios de internet.

No es que me las quiera dar de socióloga pro, ni nada por el estilo, pero se me ocurría que todos los sitios tienen sus propias normas, su propio contrato...(!) Para acercarnos más al concepto "razón metonímica",  (lo estoy agarrando moooy traído de los pelos, pero me dieron limones, haré limonada, es lo que hacemos en mi carrera) , tienen su código, sus normas de interacción que te dicen qué se puede y qué no (nadie aclara por qué, y es como el cuento de los cinco monos y la banana). En fin, esas normas que dan lugar a la reproducción, repetición, etc., y que establecen una legalidad.

Pensaba en facebook, versus algunos foros más bien frikis (xD) por los que he transitado en mis épocas oscuras (y a mucha honra), y a los que me cuesta volver por falta de tiempo. 

Cuando inicialmente me daban vuelta estas cosas en la cabeza pensaba en los días en que me cambié el nombre por Narices de Ciruela, y la mitad de las personas pensaron en eliminarme porque "¿quién es este?"

Mientras yo pensaba que en MI facebook, que al fin y al cabo es otro lugar más de internet, podía hacer lo que se me cante, estaba mezclando dos códigos. O al menos los que nunca entraron a un foro entendieron MI código. 

Resumiendo. Me puse el nick del foro (un foro friki, de animé, que tenía una sección de Literatura que fue mi  mayo del 68) en facebook. 

En un foro el contrato es el nickname, el seudónimo. Esconder tu identidad. Si quieres tu edad, si quieres tu sexo, si quieres tu nacionalidad. El contrato de los foros es la seudonimia, el doble, casi que esconderse. Está esa vía de escape para ser quien se te ocurra ser, total... (Obama podría llamarse El negro bonito, dije alguna vez...)

De facebook se espera otra cosa, y ese es a veces el riesgo que pueden correr los más chicos (en realidad, cualquiera que sea ingenuo y agregue a cualquiera). El que está del otro lado se supone, está obligado por contrato, a decir la verdad. 

¡Cuántas veces he visto situaciones de este tipo! Chicos diciendo "qué buena que está esa mina"... y yo, "boludo, es amiga de mi prima, tiene doce años", "pero aquí dice que tiene diecinueve". Sí, claro, diecinueve tu hermana. El caso terminó en estupro (?). (JAJAJA)

Uno asume que todo lo que tiene escrito el otro en su perfil es cierto. ¿Cuántas veces he visto por ahí gente a la que le cambiaron la fecha de cumpleaños y todo el mundo lo saluda en un día aleatorio?

El riesgo de las redes sociales es asumir que todos van acorde a la legalidad, y que respetan ese "pacto de lectura", cuando no es así. Los más chiquitos se ponen edades de mentira, porque facebook tiene un límite de edad (que en realidad no sé cuál es), y automáticamente el "recomendador" les invita a añadir gente más grande. Tal vez es por eso que vi chicos de veinte años diciendo que buena que está está mina mirando la foto de una púber...

¡No hay que ser inocente, hecha la ley hecha la trampa!

¡El contrato es la certidumbre de que vos sos sincero, el otro es sincero, ese es tu nombre, y ese tu apellido!

(se me ocurre un caso de apellido en este instante)

Como sea, hay otras cosas que establecen otras normas. Saliendo del ejemplo de facebook, me acuerdo de aquellas épocas en que conocer los memes, era algo de frikys y geeks, y esos habitantes de los inframundos cibernéticos. Encontrar a alguien que conociera los memes significaba comenzar la misa, entrar en comunión, cortar el pan y el vino para ponerse a hablar en términos de Fuck yea! o Yao Ming, o LoL, era realmente algo que significaba distinción. Eventualmente se hicieron universales, y terminó el encanto. Pero quiero decir que conocer ese código, significaba en su momento algo de vos. Si conocías los memes tenías que haber andado por 9gag o 4chan...

Quiero decir que así como el aula tiene su contrato docente-alumno (allí comenzaron estas reflexiones que tal vez algún día tengan más pies y más cabeza), los sitios web también se establecen siendo algo así como "instituciones" en las que se establecen contactos (contratos, quise decir) entre las personas.

Nadie en facebook va a decir: Te dejo mi huellita, effeame. Porque no tiene nada que ver.  Se pone Me gusta. Cosa que me parece de lo más ambigua. 

[Hasta me acuerdo que una conocida dijo "¿No me digas que postea cosas políticas en facebook?", con cara de asco. (Yo publico poesías, viene a ser lo mismo.) 

Que la gente en su facebook haga cosas no significa que el otro se lo espere. 

Al escribir cualquiera de estas cosas y postearlas en facebook estoy transgrediendo la norma, pero no es mi culpa que sea tan mala administradora de blogs.]

Au revoir. Los saluda atentamente, Narices. 

      

Creencias de madrugada

No creo que en este día las cosas hayan sido así por algo.
¿O sí?

Creo en el frío en mi desorden,
mi casa.
Creo en mis manos heladas que no atinan a la tecla de la computadora.
Creo en el silencio y en la ausencia.
Son la misma cosa.

Creo que creo en la redundancia. Creo.

Creo en el punto ciego de Córdoba
donde un sábado
-¡hoy lo encontré!-
a las tres de la mañana
puedes escuchar el sonido de tus pasos
y tu voz como
uno dos tres ecos, sin que ningún adolescente boquiflojo
grite alguna guasada

y eso es tan real
como que mañana voy a despertar y este frío va a ser
solamente una pesadilla
o un dolor de garganta. El frío tiene sus extrañas maneras de cagarnos el fin de semana.

creo en el ascensor
y que los porteros son metidos
y esto último es tan cierto, que debería ser religión o ideología

creo en la mesa
en los platos sucios esperando la redención santa del detergente
el perdón de los pecados

creo que tengo hambre
y que la gente piensa que solo hablo de comida

y creo que tengo sueño
y ese fue hoy mi leit motiv

creo en mi cama
supongo que no se fue a ningún lado

creo que ser una cama debe ser aburrido

sé que Córdoba está ahí abajo
que es ese momento molesto de la noche
donde sale la gente del encierro posmoderno del boliche

apuesto que algún chabón se ganó la lotería con una mina bastante borracha
o que alguna mina fue al departamento de un chabón
esperando un café, parece que esas cosas pasan.

Me contaron. Yo les creo.

Creo en el reencuentro,
y en la euforia del reencuentro,
Creo en cinco pesos de propina a un mozo
que habrá pensado

tanto comieron y tan poca plata dejan, malditas adolescentes risueñas


Creo que son las cinco y tres minutos de la  madrugada
y que todo lo que creí esta noche

va a seguir estando muchos sábados más

Y eso creo que puede ser la paz


y eventualmente la guerra.

Hoy es la paz.

Y me alegra creer eso.

el perdón de los pecados

¿Por qué

hoy crucé el umbral 

y no estabas?

no te vi en el infierno

chamuscándote

lamiendo la ceniza

no levitamos juntos al cielo

para mordisquear las nubes
y tantear la luna

pagué y prendí la luz mil veces

y los monstruos me seguían mirando

me roían el alma

no entiendes cómo

me mataban desde dentro

golpeándome el cráneo

moliéndome los huesos

¿Por qué no estabas
para espantarlos?

hurgué entre la escarcha

con las manos deshechas 

y no estabas

al final del túnel

rompí la arena

y abrí el desierto

y no estabas ni en el espejismo

ni tras los camellos

busqué tu voz

en medio del coro trágico

y la ironía me encontró a mí

buscándote

y perdiéndome

No sé si te dije

pero no estabas

crucé mil puertas

te he buscado en los libros

y en los balcones

he descendido por las escaleras de mármol

y he subido hasta el olimpo

he permanecido

ataráxica en el limbo

he llegado al nirvana

y después caminé sobre el mar

con la paz del viento

y el rumor lejano de la noche
di hasta mi corazón
en las guerras floridas

y no estabas

¿A dónde estás?
Que la mañana no me trae tu sosiego
y tengo de nuevo la inquietud

de que juntos ya no podemos partir las aguas
para cruzar el umbral

He te-me-nos aquí
revolucionados
p a r t i d o s
deshechos.

Vivir en dos mundos
desdoblado siempre
herido

Al medio un rayo una flor
una estrella un acantilado

el abismo

De aquí vos mirando
y de allá vos mirándote
recorriéndote

Saltar
para sentir la caída

para no sentir nada

para tragarse todo

el aire
las moscas
el vacío
lo ajeno
el universo

Saltar
para caer y caer y caer

parar
en el instante eterno
de la caída
parar
parar
morir
para saberse vivo


el riesgo nos mantiene a tono

rompernos
para encontrar lo vital
lo completo

Destruirse
para armarse
para mirarse por completo
cabales
unificados

arruinarse

para erigirse sobre el camino sobre el mundo

para ser

el cielo
el arte
lo magno
lo vital
lo imprescindible
la tarde en paz
la garúa
el viento norte sacudiendo el lago

el ómnibus que parte inquieto lleno de esperanzas
y miedos
atravesando rutas
las mismas que nos quiebran

que nos llaman
a rompernos

a partirnos

ser
no ser


la pura destrucción

solamente saltar

y ver si hay algo

que merezcamos.

Carta a un teatrerito.

No supe más de vos
en la vuelta.
Coincidimos por coincidir con esa ironía con la que el mundo nos dice que el tiempo se nos pasa entre tanto palabrerío y tan poca cosa.
Coincidimos como una redención y  una culpa, saber que ahí estábamos, y que no fuimos.
Con cinco minutos de cruzarnos, y solamente pensar que te deberías cortar el pelo, que teníamos que contarnos tantas cosas, que nos debemos un viaje en submarino. O contar un viaje con un submarino.
Y así, otra promesa a contraluz, enrevesada, que no cumplimos porque qué sé yo. Ya andarás vos por tu Buenos Aires querido, y yo aquí, de nuevo en mi guarida me pregunto si Córdoba no tiene otro ritmo que el de un poema que no me gusta, diciéndome que Rubén Darío debía ser medio maricón.

Coincidimos por coincidir.

Como en un baile. Valseando nos miramos, y no nos volvimos a quedar de frente entre giro y giro, ni para decirnos "che, este tema es mío".  O para decírnoslo y olvidarnos. Para poder fregarnos en la cara que nada. Que ahí estábamos. Espacialmente cerca.

¡Pero cuánta gente está aquí! Y uno camina. Y ve el momento preciso en que una incógnita rompe a llorar, con el gesto torcido, con los ojos gritando.
El momento preciso en que un chico fascinado camina mirando al piso y al amor...

Y uno está ahí, para presenciarlo, pero ese encuentro...

Es a la final otro desencuentro. Como todo en la vida.

Otra sinrazón de estar aquí porque sí. De saber que hay momentos en que no hay nada que corra por nuestra cuenta, por nuestras venas.

De saber que hoy estoy aquí porque yo quise, y tal vez porque no quise irme, y todo el tormento metafísico y físico y mental de que aquí estoy, aquí estoy pero podría estar en cualquier otro lado.

Con el frío que viene de afuera solamente puedo pensar que hace frío, y que esto es como tantas otras veces en que estuve escribiendo. Con las manos frías y los pies helados.

Y a veces resignada, y hoy, ataráxica, idiotizada. Qué importa en este mundo si mañana te olvidaste del parcial que desaprobaste. Del chico que no te dio bola. Si mañana te importa un huevo que estés gordo, o si tu ex en realidad no te quería.

Estamos de paso. Coincidimos por coincidir. Dentro de ese margen de caos que hace que vos y yo nos crucemos. Y nos prometamos algo que no vamos a cumplir.

Será otra vez, en la costa, cuando de nuevo me cague un quetubí. Cuando de nuevo me insole. Cuando de nuevo no nos traigan ni el submarino ni los alfajores, y solamente tengas veinte minutos para llegar al laburo.

Cuando haya un festival de jazz al que lleguemos a los últimos cinco minutos.


Qué sé yo. Sé feliz allá lejitos, donde estarás haciéndote problemas que no existen.

Long live the queen

   Tengo una teoría. Hay alguien que me dice que para que una novela sea buena tiene que tener un conflicto. Lo acepto, pero lo niego. No tiene que haber un conflicto, tiene que haber algo que va más allá del conflicto,  algo que se sale de la simpleza de un conflicto, y ahonda mucho más, tal vez tenga que ver con la "comisceración y el temor" (o hasta con el pathos, lo patético) que ya Aristóteles dijo y repitieron los... af, todos  lo repitieron, todo, mutatis mutandis, pero la gente vive parafraseando a los griegos, y los griegos a quién sabe quién. 

    Hoy vi una película, genial. Genial. Pero horrible. La película termina tristísimo. Odio esas películas porque me dejan boludamente angustiada, mucho, como si le hubieran pasado esas cosas a mi vieja o algo así (ya la veo a mi mami vestida de Queen Elizabeth... cool.).

     En la película la mano derecha de la Reina Isabel, los Cecils, la traicionan, su hijo va a la horca, su viejo amante muere pobre,  su enemigo político termina en el trono, en fin todo termina para la mierda; y pretenden que haya un vislumbre de esperanza cuando uno de los personajes (otro traidor a su modo) encuentra los manuscritos del amante de la reina, el conde de Oxford (firmados  por ¡wow, Shakespeare!); pero, ¡no! No me agrada ese final.  (Acabo de arruinarte una buena película, perdón.)

   Yendo más o menos al punto...
  Creo que hay algo que define al humano, es su esencia: todos, absolutamente todos, tenemos un sentido, siquiera el más nimio de la justicia, todos diferenciamos si algo está bien o mal, a pesar de que nadie se atreva a definir los conceptos, (yo menos, es trabajoso y soy irremediablemente vaga.), y a pesar de que yo lo escriba de forma muy llana y hasta tonta.

   Es eso lo que hay en las grandes obras literarias de la historia: nos causan una terrible indignación, nos duelen en el alma, porque intuimos algo injusto, doloroso e inminente. Por eso contenemos la respiración cuando Edipo se va condenando a  sí mismo, y cuando  irremediablemente se entrega y corre a pincharse los ojos, cuando Nun y Diana hacen el amor por última vez y avanzan en las filas, cuando Patroclo cae herido por portar la armadura de Aquiles, cuando Romeo se suicida al creer muerta a Julieta.

    Hay algo doloroso e injusto que nos oprime, ¡Ey tú, boludón, el que escribió esto, las cosas no tienen que terminar así, qué sabé vo de la vida, ¿ah? ¿ah?!

    

   ¡Pero por eso es trágico!, y por eso la gente lo lee, lo ve, o bueno, acorde a los tiempos: lo consume. Porque hay algo que nos toca bien adentro. Porque todos somos vulnerables, y así como Ulises no quiere reirse de Ayax, porque también se sabe mortal, ¡no hay forma de que nosotros no lloremos estúpidamente cuando muere  Mufasa! 

   Tal vez sean dos cosas distintas pero van de la mano: es injusto, es terrible e injusto, y a la vez, te puede pasar, -o, katharsis, te está pasando, cuando lo lees/ves - y sientes la injusticia y la...terribilidad(?) de lo que pasa, y dices "oh, por dios, este mundo es horrible, no quiero seguir viendo esto".

    En fin, creo que esa es la condición sine qua non (wtf? Sabía yo conscientemente qué significaba eso?, los cerebros son sorprendentes) para una buena ficción.

     Por lo demás este ha sido otro gran rodeo, porque uno puede "escribir algo injusto", que no te mueva un pelo, por ejemplo : 

  Yo rompí el televisor, lo culpé a mi hermano, y mi papá en un ataque de ira lo asesinó. Le dije de su error horrorizada, y él tuvo que suicidarse para soportar la culpa. Fin. (Creo que escribí un microcuento :O)

     Así que, bueno, eran sugerencias argumentales, los detalles de la ... em, elocutio (?) los podrías buscar en el arte nuevo de hacer comedias, o en algún taller de escritura de noveno grado.
Si has llegado a leer hasta aquí, te voy a dejar con la misma amargura que yo tengo: esto fue una pérdida de tiempo. En tu caso habrán sido dos minutos. En el mío fueron cuarenta minutos, y la primera epifanía ahora solamente se siente como cansancio y dolor de panza. 

[Nunca voy a poder ser una teórica porque me desmiento siempre cinco párrafos más abajo. ]

Suerte y... 

¡Long live the queen!

Sos tan obvia, amor

El auto ronronea

como gato dormido

en la puerta.

Vos

te sacudís como una hojita

del frío que te revuelve.

Por qué no lloras ya

y nos ahorramos este teatro. 

este mirarnos, incómodos,

entre la espada y la pared.

Este estar, los brazos cruzados, 

los ojos gachos. 

Sabés

que vos, al llanto

y yo, a la nada.

Este juego lo jugamos mucho.

Sos tan obvia, amor.

Cuando llorás hay un algo inevitable, 

un algo que surge

de la tierra

que mana de las plantas y las hace crecer

despiadadas

miles de agujeros negros abriéndose

miles de ojos cerrándose, entornándose,

mirándonos.

y el mundo entero 

se exilia, y vuelve, 

la calle

te mira, se inclina sobre vos

los faroles

te iluminan,  hermosa...

Sos tan obvia, amor.

Cuando llorás, yo qué sé

 este mundo

confabula

Agrietándose y abriéndose,

devorándome,

mirándome

así cómo me mirás

 con ese reproche

con esos ojos de lobo marino,

con esas pestañas,

las luces de los autos, acusándome

si cuando me mirás

con todas tus hidras saltándome encima

se te ve en la cara, es obvio

 y ya el mundo

está llorando, desahuciándose

antes de que vos

me digas casi sin voz

que querés llorar. 

Que para siempre me dure

Busqué.
He buscado con la gran soberanía
de la peor de las idioteces

en el alma de estásimos sublimes
en las palabras suaves de algún verso uruguayo
o en los largos divagues de personajes
 invenciones.

En el aire, en el agua
en las voces latentes de la tierra
o los grandes mitos arcaicos.

En la voz grave y tronadora de los cielos
o la caminata en el gólgota.

Las búsquedas son un rodeo.

En musas agrietadas por los años como montañas roídas
en vanos encuentros que quise llamar amor
y no eran más dolorosos que un mate frío y lavado
ni más felices que un mantel nuevo.

Cuando
en el pupitre de al lado
en la boca del del Buenos Días Profesora

Tras un tiempo que más que tiempo fue vida.
Vida de la buena
de la que uno no cree ser vida
Me abriste
como se abre una puerta
o un libro viejo

y entraste
regalándome bufandas y palabras
 y otras cosas que llamé carnavales
y dientes.

Y casi que el mundo se volvió mundo
belleza
literatura

Y yo que andaba buscándome en libros y dioses
en palabras ajenas tan famosas
con tanto esfuerzo y para qué

si ni fu ni fa
ni ton ni son

que todas las razones y sinrazones
me las encontré una vez y de improviso
 en la sombra que perfilaba tu espalda

mirándote dormir creyendo que lo único que te miraba
eran los ojos oscuros de la noche

vos que dices que yo no te quiero
yo te digo que más que amor sos poesía

María.

¿Qué dices qué María?
¿Que mis poemas son resignados?
¡María! Si les dices resignados a mis poemas
lo resignado soy yo.

Si me dices que mis poemas son resignados
me siento una hoja que baila en el viento
un río que se va triste al mar
o que triste se estanca.

Y, ¡María, no me gusta sentirme agua!
¡Volvé y retractate, sentirme río es un cliché horrible!

Yo escribo porque sí María.
Cómo que por qué escribo, y vos
tú
por qué me estás leyendo María,
cuando hablas de tú me haces gracia María, los tús me hacen gracia.
Tú no deberías hablar de tú.

¡Porque sí!
Porque con palabras se piensa
con palabras se crea
porque al principio era el verbo
y tal vez el verbo me lo traiga
y le ponga nariz de elefante
y patas de rana
que se aparezca en mi living
cuando diga abracadabra.

Bueno, no funciona, pero ya vas a ver María
vas a ver, que las palabras funcionan
y que las mías no son resignadas.

Si estuviera no le escribiría, obvio,
para qué escribirlo si puedo besarlo...

María que yo escribo sobre amor si quiero.
¡Que no es resignación escribir porque no esté!

¡Que no me ofenden tus críticas, pero si vienes y me dices que soy una resignada!

¡Pero escribo sobre amor
SI SE ME CANTA  MARÍA
SI SE ME CANTA!

Bueno, basta, no me leas si no quier...
¿Por qué te estás yendo?

¡María volvé aquí y decime por qué mis poemas son resignados!
Que no me ofendieron tus críticas, María.
Volvé que si no me lees desaparezco,
que las palabras no sirven si nadie las lee
si nadie las acomoda aquí
al lado del pecho
sobre la mesa
entre las fotos
y el recuerdo.

Las palabras, María, no se levantan solas.
Las palabras le pertenecen a alguien
son cartas con destinatario.

María yo no me resigno.
Porque no me resigno escribo.

Volvé y hablame de tú,
 a nadie le interesan mis poemas.

Yo no te digo amor ni te voy a decir todos los días que por vos vivo ni que sos lo más importante
porque es mentira.
Y nada más.

Cuando alguien te diga que te quiere por siempre a su lado, cuando alguien te repita hasta el cansancio que quiere toda una vida con vos, no le creas, porque también miente.
Y si yo te lo digo, no me creas. ¡Nunca me creas si alguna vez te llego a decir que te voy a querer por siempre!
Ni aunque te lo jure ni aunque suene sincera ni aunque nada, porque tendemos a romperlo todo.

Tendemos a ser torpes. El tiempo, este maldito mundo, nuestra propia sangre batiéndose en las venas nos obliga a corromper las palabras, a quebrar hasta lo inexistente, a hacer añicos cielo historias valores mundos sueños esperanzas miedos.

Todo es corruptible. Todo se metamorfosea.

Y qué más lábil, qué más débil, qué más volatil que las palabras, que fluyen en el aire y vuelan o caen como plomo hasta los confines del olvido.
Qué más terrible y engañoso que lo que se dice que y se nos marca con fuego en el pecho. Nos miramos el sello terrible sobre la piel en el espejo, y está del revés.

Séver led átse.

SÉVER LED ÁTSE.

Y con el tiempo se borra. Porque el tiempo lo lleva todo, y me chupan un huevo todas las interpretaciones existenciales sobre la angustia de la fugacidad del tiempo, lo digo en serio, me quiero salir de esta abstracción, el tiempo nos llena de polvo los ojos, tragamos tierra, nos intoxicamos, los oídos se vuelven como agujeros negros, las manos se arrugan, mudamos la piel, y lo que dijimos y fuimos es solo
otra
mentira.

Es horrible estar diciendo que solamente el presente sirve al presente.

Pero el mañana, oh, es tan lejano, tan abstracto, tan... yo qué sé que será del mañana. Con qué ojos te voy a ver a la cara.



Pero sí es verdad que hoy te extraño tanto.

Delirio efervescente. Odio a mi celular roto.

 ¿Se habrán perdido en el camino? ¿Qué puede haber pasado?  No llega respuesta.

Se deben haber perdido. La respuesta se debe haber perdido, las palabras suelen ser tan distraídas, tan volubles. A veces saben, siempre olvidan, y  a la final quedan así, sin el pan ni la torta, vagando por cualquier lado.  Volviendo de donde han surgido, surgiendo de allá para volver aquí, y siempre de la misma forma, las palabras nos terminan traicionando.Vendiéndose a viejos dichos, a horrorosos clichés de botas y ametralladoras, a fairy tales sedientos de marketing. 

Las palabras, tan traicioneras, a dónde habrán ido a parar si no  han llegado a tus ojos, al cráter de tu piel.

Vendidas a la incomprensión, abandonadas al abismo de lo que no ha de leerse y se guarece en roperos llenos de papeles, al limbo del desconcierto, del destiempo.  

Saliendo para no llegar, vendidas, traidoras.

 Palabras, y yo tan presa de ellas que no llegan, o que caen tarde, y se atoran en satélites, y me atormentan...

Su ingenuidad esconde a menudo su vileza... 

Poema perruno.

Los dos decidimos ponernos correas, y esperar a que alguien nos saque a pasear por las nebulosas.
Nos vamos a encontrar, como siempre.
 A correr entre las estrellas y los árboles, a perseguirnos y ladrarnos lo que dure la tarde.
Nos vamos a mover la cola, a lamer el hocico. Vamos a correr tras cometas y a tomar el agua de algún mar helado, y va a ser lindo mientras dure.

Me van a llamar con un silbido, y atada al anillo de siempre voy a dar vueltas hasta que algo tenga sentido.
Van a gritar tu nombre y vas a correr obediente, a echarte en la vereda de algún volcán, a mirar hormigas y a cazar astros.

Así voy a esperar encontrarte en el parque de las nebulosas.
Así vas a pedir siempre que te saquen a pasear.

Así, hasta que llegue el día y traiga la tarde vamos a aullar a la misma  luna desde planetas distintos.
Así, llorando a la luna tal vez se nos ocurra llamarle amor a nuestra espera.