Oda al delirio post medianoche

Muerte
a la inercia al desgano a la muerte a la pasividad de piedra en el camino de la calle sin tránsito
muerte a los desapasionados a los giles y a los tabúes
hasta que de la muerte les nazca la vida por la que no luchan o no dejan luchar
Muerte
al ser de blanco donde se es de rosa o como sea
muerte a la intertextualidad que nadie entiende
muerte a los eruditos
y a los que se creen eruditos
muerte a las citas de autores que ni has leído
Muerte al absurdo y a la rebelión y al existencialismo y a los catálogos en  la literatura
Muerte al desvelo al destierro a la resistencia a irse a dormir
Muerte a la espera de la hora final del día para sentir que se empieza de cero
[¡la vida está en el instante de acción! la mano que escribe la boca que sonríe despotrica grita consuela
los ojos que miran lloran saltan los dedos que van pintando pieles ajenas
el roce la caricia el recelo el celo el enojo la vida está en ese instante de ... ]

Muerte a los que se quejan de los desganados
Muerte a los libros que se leen por obligación por compromiso
¡La vida está en la convicción!
La entrega sacrificio la pasión la epopeya el canto al pasado la búsqueda de los orígenes la música
¡El porvenir!

Viva quede resuene la pasión
escribir
con pasión
oír
con pasión
hacer el amor
con pasión
desapasionarse
¡pero con pasión!
con la convicción y seguridad de que la pasión no engendra
pero no desapasionarse sin cuestionárselo sin decírselo sin ricriminárselo
bailar
con pasión
estudiar
con pasión
quejarse llorar criticar leer dejar de leer matar el tiempo o hacerlo vivir reír destruir
¡pero con pasión!
¡pero a sabiendas!
ni víctima ni tierra aplastada ni hora y lugar
¡pasión!


...

Muerte a las palabras de aliento
muerte a esas píticas que exaltan las pasiones
¡Ni yo misma me digo qué hacer!
Mañana voy a tener hambre de dormir hasta que se pase la época del esfuerzo de la evaluación


Muerte a la indecisión
o Vida
yo
qué sé yo


No saber...
¡pero con pasión!

Breve párrafo de descarga cerebral, no lo leas

Explotar la cabeza como un maíz en aceite para que se infle con todas las de la ley  la transgresión y la condena y recién ahí sentir que la ciudad abajo gritona ajetreada atareada agobiada podría sernos una solución para enfrentarse con el vicio y la miseria que vamos amontonando en la pereza y las noches y mediodías de deliverys y cascadas de sueño durmiente de rieles a ningún lado para perderse agotados en esta estupidez de no saber ni a dónde se va pero ya tienes tenés el boleto en la mano como el mejor de los idiotas que no sabe ni que p es pasillo ni que v ventana y que el hombre gordo ha ocupado tu asiento maldición eterna al hombre gordo que roncó esa noche y roncará siempre en la eternidad cíclica de los viajes en colectivo del rearraigo y el desarraigo de veredas infecciosas todos estos fines de semana maldita Nueva Córdoba ardes abajo y uno tan metido en los papeles malditos papeles arden solos en su multiplicidad infinitud abismo infierno de significantes sin ningún maldito significado ni sentido más que estar esta tarde encerrado y qué calor que hizo

dijo una vez Tzara que todavía se encuentra muy simpático y yo digo ante las circunstancias la hora que es sábado y que Córdoba nunca atina a callarse y por eso yo tampoco digo ante las circunstancias que tengo hambre y que realmente hace mal muy mal pasarse el día leyendo

amén.

sueños

Gatito ulula quiere ser paloma y cazar
pelusas en el cielo patalear le a las nubes
quiere ser  paloma y volar
saltar del balcón  abriendo alas nuevas
marfil y pluma
morder el cielo y relamer se los bigotes  de
tanta prisa y libertad

gatito casero tiene miedo
su sombra amenaza pisando muebles
malvadas moscas sobrevuelan
sobre su nariz cansada

puertas cierran y abren
y con el lomo encrespado lucha
contra una lapicera solitaria y peliaguda

gatito cansado
duerme en una caja y tiene
malos sueños
camas con gente
manos muchas
apretándole las orejas
y los pies

gatito casero sueña ser a veces
un gato de techos
gato forajido
gato malo
indomable
nadie lo toca
nadie lo mira
pasa el día a en el basural
luchando por su vida
en cada vereda
buscando donde dormir
todas las lunas
una cama nueva
un cielo distinto

no sabe que
gato forajido
las garras asesinas
las cicatrices orgullosas
los pelos espantados
dormirá soñando ser

gatito casero
cajita de cartón plato lleno
manos cariñosas y en la noche
solo luchar contra malvadas moscas
sombras y lapiceras
gatito forajido ya no sueña
ni sabe si alguna vez soñó
con ser paloma y volar

insomnio II

 vas a dormir esta noche
                            pensando
                              en   e s o
que se     v   a      de las manos

  como  vuelo  de gorrión
     en eso
que
desde los recodos más hondos
               desde las vísceras más retorcidas y mancilladas
                                              canta tu nombre como arrullo infernal

los ojos dulces        
           enormes
                    prendidos
                            desde la ventana oscura
                            desde el indecible vacío
                                                     
                          te van a mirar
desde la nada abismal


esta noche
          desde el último recuerdo que te muerde la piel
                      dos ojos      cuarenta
                                  seiscientos ojos
                                               penetran en tu espalda
                                                              en tus hombros

te miran
                    desde el último roce que   a b r i ó   llagas
te están mirando
             desde el último respirar el aire húmedo
saben  que se perforaron tus pulmones
 que te quedaste sin aliento
                     que  se desdobló tu   a l m  a
                                               siete veces
                                          en el mismo exhalo

y te miran

vigilan tus pasos
y su mirada soñolienta
                    manotea tus pies

               mirarte esta noche
                               es su carnaval


                                 el azar y la inquisición
                                              la confesión y la culpa
                       el vuelo soberbio del alma
              es su juego
          ellos ganan

                      esta noche vos  te pierdes
                                          en la inmensidad de la madrugada

   y qué queda en tus manos
                          más que  el criminal  placer de las ansias
                                              y las plumas muertas revoloteando


los ojos te miran
            aunque no te atrevas a voltear

                                              te miran
aunque no quieras creerlo

te   m i r a n
                 
claman victoria
 la gritan

 casi como si creyeran

               que nunca atrapaste un gorrión en vuelo
solamente para acariciarlo                
  
casi como si esta fuera

                 la primera vez que dejas   v o l a r   un gorrión

                                y duermes pensando en eso

Delirio efervescente. Odio a mi celular roto.

 ¿Se habrán perdido en el camino? ¿Qué puede haber pasado?  No llega respuesta.

Se deben haber perdido. La respuesta se debe haber perdido, las palabras suelen ser tan distraídas, tan volubles. A veces saben, siempre olvidan, y  a la final quedan así, sin el pan ni la torta, vagando por cualquier lado.  Volviendo de donde han surgido, surgiendo de allá para volver aquí, y siempre de la misma forma, las palabras nos terminan traicionando.Vendiéndose a viejos dichos, a horrorosos clichés de botas y ametralladoras, a fairy tales sedientos de marketing. 

Las palabras, tan traicioneras, a dónde habrán ido a parar si no  han llegado a tus ojos, al cráter de tu piel.

Vendidas a la incomprensión, abandonadas al abismo de lo que no ha de leerse y se guarece en roperos llenos de papeles, al limbo del desconcierto, del destiempo.  

Saliendo para no llegar, vendidas, traidoras.

 Palabras, y yo tan presa de ellas que no llegan, o que caen tarde, y se atoran en satélites, y me atormentan...

Su ingenuidad esconde a menudo su vileza...